Escribe; Walter Pimienta J.- A las ocho de la mañana, tras un desayuno «bien trancao" tomado una hora antes —consistente en un recalentado de arroz de frijol, tres huevos fritos, carne desmechada, dos arepas de queso, chocolate o café, y el infaltable jugo natural de guayaba—, Toño sale de su casa rumbo al trabajo. En la mano, balanceando una bolsa de manigueta, lleva su pijama y unas chancletas. Su jornada, que se repite idéntica todos los días, se extiende hasta las cuatro de la tarde.
Toño trabaja en una colchonería del centro de Barranquilla. No es vendedor ni fabricante, tampoco el celador del establecimiento; sin ser nada de aquello, Toño cumple allí su jornada diaria. A diferencia de otros obreros, él no padece el sol implacable del Caribe; trabaja a la vista de todos, protegido detrás de las vidrieras del local. Los transeúntes que caminan por el sector se detienen intrigados ante el escaparate. El insólito espectáculo les arranca una leve sonrisa o algún comentario burlón. No es que conozcan a Toño y busquen complicidad con el gesto; es el asombro ante un oficio tan singular.
Para la mayoría, un trabajo de tal naturaleza resulta inimaginable, casi inefable. En un mundo donde los hombres se ganan la vida como meseros, cantineros, carniceros, cocineros, choferes o cargadores de bultos; o como cajeros de banco, cuya corta felicidad consiste en contar y guardar el dinero ajeno; o bien vendiendo libros y periódicos en las esquinas, o incluso sumergidos en la infamia de limpiar alcantarillas, el dueño de la colchonería le diseñó a Toño un empleo a la medida, en un cuarto acondicionado especialmente para él. Allí, a la vista de todos, se le ve plácido y feliz. En la colchonería, Toño no hace otra cosa que lo suyo y  gracias a esta estrategia, el negocio prospera y las ventas marchan muy bien.